Je vais être honnête, ça fait maintenant quatre ans que je porte cet uniforme et je sais exactement l’effet que ça produit. Les regards pendant les contrôles, les types qui bafouillent quand je leur demande leurs papiers, ceux qui essaient de me charmer avec des blagues pourries sur les menottes. Sauf que voilà, personne ne sait vraiment qui je suis sous cette tenue. Personne ne devine qu’une fois rentrée chez moi à Roubaix, j’enlève tout ça et je deviens quelqu’un de complètement différent.
J’ai besoin de parler. Vraiment parler. Pas de ces conversations polies et formatées qu’on a avec les collègues à la caserne. Je veux un tchat coquin direct, sans filtre, où je peux dire ce qui me traverse l’esprit à trois heures du matin quand je rentre d’une patrouille et que mon corps vibre encore d’adrénaline. J’ai envie qu’on m’écoute raconter mes fantasmes sans me juger, qu’on comprenne que oui, une femme en uniforme peut avoir des pensées sales, des envies crues.
Parfois je me surprends à imaginer des scénarios pendant mes heures de service. Des situations où je serais celle qui perd le contrôle pour une fois. Où je ne serais plus celle qui donne les ordres. Est-ce que c’est bizarre? Probablement. Est-ce que j’assume? Complètement. Si tu veux creuser ça avec moi, si tu veux savoir ce qui se passe vraiment dans la tête d’une gendarme de vingt-neuf ans, écris-moi.
