La semaine dernière j’ai croisé un jeune livreur dans l’escalier de mon immeuble à Lanester. Vingt-deux, vingt-trois ans maximum. Il m’a regardée différemment. Pas comme les hommes de mon âge qui ne voient plus rien. Lui, il a détaillé ma silhouette, s’est attardé sur mes hanches moulées dans mon jean, sur le décolleté de mon chemisier. J’ai senti son regard me brûler la nuque quand je suis passée devant lui.
Ça m’a rappelé quelque chose que j’avais oublié : cette électricité particulière avec les jeunes hommes. Cette fascination qu’ils ont pour une femme qui sait ce qu’elle veut, qui n’a pas besoin de jouer les timides. Une femme coquine célibataire de quarante-cinq ans qui assume totalement ses désirs.
Depuis, je ne pense qu’à ça. À leurs mains un peu maladroites mais tellement avides. À leur endurance. À leur envie de tout découvrir, de tout apprendre. J’ai envie d’être celle qui initie, qui guide, qui montre. Pas de relation sérieuse, juste des moments volés où je peux me sentir désirable, puissante.
Si tu as entre dix-huit et trente ans et que l’idée de te laisser apprivoiser par une femme d’expérience te fait bander, écris-moi. On discutera de ce qui nous excite vraiment avant d’envisager de se retrouver.
