Je ne sais même plus quand mon mari a posé ses mains sur moi pour la dernière fois. Vraiment. Je pourrais probablement retrouver la date si je cherchais dans ma tête, mais ça fait tellement mal que je préfère ne pas compter. Cinquante-quatre ans, un corps qui a pris des rondeurs avec le temps, des hanches larges, un ventre rond, des seins lourds. Je suis ce qu’on appelle une BBW. Lui me regarde comme si j’étais devenue invisible. Ou pire, comme si j’étais un meuble qu’il doit contourner dans le couloir.
Je vis à Calvi, dans cette ville magnifique où tout le monde semble profiter de la vie sauf moi. Je vois les couples se promener le soir sur le port, je vois les regards, les mains qui se frôlent. Moi je rentre dans une maison silencieuse où même les mots ont déserté.
Alors voilà pourquoi je suis là. J’ai besoin qu’un homme me parle. Qu’il me regarde à travers les mots. Qu’on ait une vraie conversation coquine, que je sente à nouveau ce frisson quand quelqu’un s’intéresse à mon corps, à mes envies. J’ai besoin de me sentir désirée, même si c’est d’abord à distance, même si ça commence juste par des messages. Je veux un homme qui aime les vraies formes, qui comprend qu’une femme de cinquante-quatre ans a encore des désirs, peut-être même plus intenses qu’avant.
Si tu cherches une conversation sincère et intime, si mon corps te parle, écris-moi.
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