Il y avait ce rituel avant. Le matin, il me demandait comment j’avais dormi. Vraiment. Pas machinalement. Il écoutait la réponse. On prenait le café ensemble, on se racontait nos journées à venir, il me regardait mettre mon tailleur en souriant. Maintenant je bois mon café seule. Il est parti il y a six mois. Pas de drame, pas de cris. Juste l’usure. Moi qui bossais trop, lui qui s’effaçait. Et depuis, je remplis le silence avec des réunions, des tableaux Excel, des objectifs trimestriels. Mais le soir, dans mon appart de Laval, le silence revient. Et il pèse.
Ce qui me manque c’est pas le sexe en tant que tel, enfin si quand même, mais surtout les mots autour. Les messages qui traînent dans la journée, les sous-entendus, l’excitation qui monte doucement. Un vrai contact avec une femme coquine comme moi, ça se construit, ça se mérite. J’ai besoin qu’on m’écrive vraiment. Que quelqu’un me demande comment je vais et attende vraiment la réponse. Qu’on parle de tout, y compris de ce qui fait monter le désir. Qu’on se raconte nos envies sans filtre.
J’aimerais retrouver cette légèreté qu’on a quand quelqu’un nous désire vraiment. Pas juste physiquement. Mentalement aussi. Je sais pas si ça se trouve ici. Mais je tente.
