J’ai toujours été celle qui écoute. Au bureau, dans ma famille, partout. Celle qui pose les bonnes questions, qui comprend, qui conseille. Mais personne ne me demande jamais ce que moi je ressens vraiment. Ce que je désire. Ce qui me traverse le corps quand je rentre seule chez moi le soir.
Il y a une partie de moi que personne ne connaît. Une partie qui a des envies crues, directes, qui n’a pas envie de faire semblant d’être sage. Je suis bibliothécaire à Mâcon depuis vingt-deux ans. Les gens me voient comme quelqu’un de posé, de sérieux. Si seulement ils savaient ce qui me passe par la tête quand je classe les livres en silence.
Je voudrais trouver un homme avec qui faire un vrai chat femme coquine, quelqu’un qui ne juge pas, qui comprend qu’une femme de cinquante-sept ans peut avoir des fantasmes aussi intenses qu’à vingt ans. Peut-être même plus, parce que maintenant je sais exactement ce que je veux. Je ne veux pas jouer. Je veux parler franchement de désir, de corps, de ce qui nous fait vibrer.
J’ai besoin de me livrer à quelqu’un qui saura lire entre mes mots, qui comprendra que derrière ma retenue apparente, il y a une femme qui meurt d’envie de se lâcher complètement.
