Je suis grosse. Voilà c’est dit. Pas ronde, pas enrobée, pas pulpeuse. Grosse. Cent vingt-trois kilos pour un mètre soixante-huit. Trois enfants qui m’ont passée à la moulinette, un divorce qui m’a achevée, et une solitude qui me bouffe de l’intérieur depuis trop longtemps maintenant.
Je sais ce que les mecs pensent quand ils me croisent. Je le vois dans leurs yeux qui glissent sur moi sans s’arrêter. Invisible Georgia. La caissière sympa du Carrefour de Valenciennes. Celle qui sourit toujours, qui demande des nouvelles, qui rend la monnaie en faisant une petite blague. Mais personne ne voit la femme derrière. Celle qui a des envies. Celle qui se touche le soir en pensant à des hommes qui la regarderaient vraiment.
Parce que oui, j’ai des désirs. Des fantasmes même. Et non, être grosse ne m’empêche pas de mouiller comme n’importe quelle autre femme coquine locale qui ose avouer ce qu’elle veut. Je rêve d’un mec qui me regarderait avec faim. Qui verrait mes formes comme une promesse et pas comme un défaut. Qui aurait envie de se perdre dans ma chair, de me prendre sans retenue.
Je cherche juste quelqu’un avec qui parler vraiment. Pas de pitié, pas de charité. Juste du désir brut. Et si ça peut aller plus loin qu’un écran, alors tant mieux. Parce que j’en ai marre d’être un fantôme.
