Mon mari rentre dans deux heures.
Parking du Leclerc avenue de Ty Bos, je suis garée tout au fond, côté sortie.
Moteur éteint, portable allumé, fenêtres fermées mais je surveille les messages.
J’ai besoin de parler maintenant, pas demain, pas dans une semaine, là tout de suite.
Quarante-deux ans, mariée depuis seize, deux gamins au collège, une vie bien rangée et un portable qui vibre quand quelqu’un répond à mon annonce coquine femme sur ce site que je consulte en cachette depuis des mois.
Je cherche pas un plan cul dans ma bagnole bordel, je cherche un mec qui sait écrire, qui comprend l’urgence, qui capte que j’ai pas envie de blabla interminable sur la météo à Quimper ou sur sa journée de merde.
Dis-moi direct ce que tu ferais si t’étais à côté de moi sur ce siège passager.
Raconte-moi comment tu me regarderais.
Fais-moi oublier que je dois récupérer le pain en rentrant et que personne sait que je suis ce genre de femme.
Messenger, WhatsApp, Telegram, Signal, ce que tu veux mais vite.
Plus que cent minutes avant que je redevienne juste Ninon qui prépare le dîner.
